Il était environ vingt-trois heures. Le devoir quotidien de la rouquine venait de s’achever, au petit bar du coin dans lequel elle se produisait au moins quatre fois par semaine. Les applaudissements avaient été nourris et plutôt sincères ce soir. Du moins, c’était ce que la belle avait cru percevoir ce soir dans le regard de son public, pour une fois. Le sourire aux lèvres, satisfaite de son travail, Isleen quitta le bâtiment par la petite porte de service donnant directement sur la chaussée. La chanteuse de jazz n’avait pas pris le temps de se démaquiller ce soir, trop impatiente de respirer. Cette robe de gala la serrait beaucoup trop pour qu’elle ne daigne la garder une heure de plus. Elle alluma une cigarette, avant d’aspirer une première bouffée. Enfin. La brise fraîche caressait sa peau un peu trop échauffée par les projecteurs de la salle et le trac. La belle ferma les yeux un instant, savourant ce moment de répit bien mérité. Lorsque ses paupières se rouvrirent, un individu se trouvait là, planté comme un piquet sur le trottoir d’en face. Une silhouette assez imposante camouflée dans l’obscurité s’était dessinée devant ses pupilles argentées. Isleen la dévisagea discrètement, le regard légèrement méfiant et inquiet. Les halos de fumée continuaient de s’évaporer lentement dans l’air. Elle faisait mine de ne pas l’avoir vue, de ne pas avoir ne serait-ce que ressenti sa présence en ces lieux. Sûrement pour se rassurer elle-même, et se prouver qu’elle avait décidément cette vilaine manie de voir le mal partout.

Sa cigarette à peine terminée, la rouquine l’écrasa dans le cendrier qui se trouvait à sa disposition dehors. L’ombre, elle ne bougeait pas. Comme captivée par le moindre de ses gestes. Mal à l’aise d’avoir la sensation d’être observée, épiée de la sorte, Isleen entama normalement son retour à l’appartement. Au fond, quelque chose ne tournait pas rond, elle s’en doutait. Cette tension ambiante n’était pas anodine : quelque chose allait se produire, et il semblait bien qu’elle serait concernée. L’espace d’une seconde, l’idée de prévenir Asya lui traversa l’esprit. Une idée qui disparut aussi vite qu’elle n’était apparue, la réalité l’obligeant à la sortir de ses pensées. Car des pas résonnaient à quelques mètres derrière elle. Lents, mais assurés. De quoi chambouler la charmante petite irlandaise, qui ne savait tout à coup plus à quel Saint se vouer pour échapper à ce désagréable poursuiveur. Telle une biche apeurée se sentant en danger, Isleen accéléra alors le rythme de sa marche. Ses talons frappèrent le bitume à un rythme plus soutenu, tandis qu’elle surveillait prudemment ses arrières. Sous sa poitrine, son cœur s’affolait. Attrapant sa minaudière sous le bras, l’ombre de la jeune chanteuse s’éclipsa dans la première ruelle à droite. N’envisageant absolument pas vers quelle destination ses pas la menaient, ni où ils pouvaient se poser précisément. C’est alors que le talon de son escarpin alla brusquement s’enfoncer dans le trou d’un pavé manquant. Bousculant, tordant littéralement la cheville de la jolie poupée. Isleen lâcha un gémissement de douleur malgré elle. La peur et la souffrance défiguraient son doux visage. Blessée, elle tituba un instant, avant de poursuivre coûte que coûte son trajet. Étrangement, la torture qu’elle s’infligeait était beaucoup moins insupportable que l’idée de mourir cette nuit. C’était d’ailleurs sans nul doute ce qui la poussait à se dépasser, à refuser de s’arrêter et de déclarer forfait si facilement. Malheureusement, le supplice devint vite impossible à endurer pour la pauvre Isleen. Les pas de l’étranger se rapprochaient dangereusement. Dans un énième élan de courage, la belle se hâta alors dans le but de le semer, ou tout du moins de prendre un peu d’avance sur sa menace. Cependant, elle savait pertinemment que cette démarche ne serait qu’un bref sursis face à la mort qui la guettait. Elle s’engouffra dans une autre ruelle, plus sombre encore. Désemparée, affaiblie, l’innocente se servit du premier container qui se trouvait là en guise de planque, ou plutôt, de dernier refuge. Les mains tremblantes et fragilisées par l’angoisse, la jeune femme attrapa son téléphone, bien décidée à composer le numéro de la police. Elle ne savait pas qui de la douleur ou de la peur était la plus puissante à cet instant. Sans doute étaient-elles en tête à tête, à mesure que les pas de l’inconnu avançaient dans sa direction. Pourtant, c’est bel et bien la seconde qui gagna du terrain lorsque l’appareil mobile se mit à sonner. Isleen ouvrit des yeux exorbités avant de se dépêcher d’éteindre cette saleté d’engin. Sa colocataire Asya se faisait sûrement du mouron, et il y avait de quoi. L’espoir infime qu’elle sorte saine et sauve de cette épreuve venait définitivement de s’envoler.

La voix aussi glaciale qu’assurée d’un étranger éclata entre les murs noirâtres de la ruelle. La rouquine réagit au son pétrifiant de la lame s’enfonçant dans la chair par un sursaut de terreur. Un gémissement d’agonie, et le psychopathe tomba lourdement au sol, avant de se voir asséner un second et fatal coup de poignard. Choquée, Isleen porta ses mains à sa bouche, comme pour s’empêcher de crier. Dans quoi s’était-elle embarquée ? Le palpitant frappant à tout rompre sous sa poitrine, la belle se mura tant bien que mal dans le silence. Cachée derrière sa benne, seule et dernière arme la protégeant de la grande faucheuse. Des pas se rapprochèrent de sa cachette, avant que la jeune femme ne se risque à découvrir le visage de son défenseur.
Ses yeux étaient emplis d’une étrange compassion, de serments d’affection et de protection. Il s’en dégageait même une lueur de tendresse. A peine perceptible, mais qu’elle avait su deviner dans la pénombre. Un regard doux, contrastant totalement avec l’acte ignoble qu’il venait de commettre. Si la jolie rouquine n’avait pas été aussi hostile à la gente masculine, elle aurait accepté sans rechigner la main que l’homme lui tendait. D’abord pour fuir une bonne fois pour toutes ce climat de haine angoissant, puis pour libérer son corps de la souffrance. Cependant, et malgré la douleur lancinante qui s’emparait de sa cheville, la chanteuse prenait le temps de savoir à qui elle avait exactement à faire. De s’assurer qu’elle ne se jetait pas aveuglément dans la gueule du loup, bien qu’à dire vrai et au vu de sa position, cet homme aurait pu faire ce qu’il voulait d’elle s’il l’avait eu décidé. Oui, celle qui incarnait d’habitude l’innocence et la naïveté avait ce soir décidé de privilégier sa sécurité, au risque de paraître acariâtre. Son visage était fermé, transformé par la crainte et une pointe de dégoût à l’égard de son sauveur. Certes, il venait de l’épargner d’un sort terrible, mais le meurtre était un acte que la jolie jeune femme avait toujours proscrit et ne tolérait pour rien au monde. « Qu’est-ce qui me prouve que je peux vous faire confiance ? Qu’à peine relevée, vous n’allez pas me planter votre couteau en pleine poitrine ? » Elle consacrait ses dernières forces à corriger la douceur de sa voix pour se donner plus d'assurance. Isleen fronça les sourcils, en position d’infériorité et de faiblesse mais pas moins lucide pour autant face à son mystérieux sauveur. Intérieurement, elle lui était bien sûr extrêmement reconnaissante qu’il ait eu le courage et la force de la délivrer de cette menace. Elle, la misérable petite chanteuse dont personne ne se souciait réellement. Pourtant, Isleen ne montrait rien de cette gratitude, du moins pas pour le moment. Elle n’affichait qu’un visage de poupée encore traumatisé par le meurtre duquel elle avait été la triste spectatrice.

Se dévoiler était devenu dangereux dans cette ville. C’était presque autoriser une personne à nous détruire à petits feux. L’autoriser à pénétrer dans notre vie, à en savoir davantage sur nous et à lui donner ainsi toutes les armes pour nous anéantir, lentement mais sûrement. Voici une des leçons que la belle rousse avait retenu de son viol. « Marche ou crève », telle était devenue la devise de Detroit. Accorder sa confiance les yeux fermés n’était désormais plus envisageable pour Isleen, et les hommes étaient devenus dans son esprit des êtres monstrueux. Froids, dénués de cœur. De véritables bombes à retardement, prêtes à exploser sur elle à tout moment, si bien qu’elle osait à peine affronter leur regard. L’idée utopique du prince charmant avait donc déserté l’esprit de l’irlandaise depuis belle lurette. Cet étranger avait beau lui avoir sauvé la vie, absolument rien ne lui indiquait qu’elle pouvait maintenant se reposer sur lui, surtout après avoir assisté à ce spectacle sanguinaire dont il avait été le principal acteur. La torture ne l’empêchait pas de réfléchir. Au contraire, se tordre les méninges lui donnait l’impression qu’elle parvenait ponctuellement à l’atténuer. Isleen jeta un œil peu rassuré au cadavre de son potentiel agresseur qui gisait sur l’asphalte. Le sang s’écoulait abondement, allant finir sa course jusque dans les bouches d’égout. Elle reporta ses prunelles opalines sur le meurtrier, bien que son courage fût insuffisant pour qu’elle ne puisse soutenir très longtemps son regard. Indéniablement et derrière ce ton en apparence affirmé, un profond manque de confiance transparaissait. Malgré elle, son corps frêle de poupée tremblotait. Isleen était non seulement habitée par la peur, mais aussi tétanisée par ce froid hivernal.

Décidément, elle n’était qu’une proie trop facile à attraper. Une marionnette avec laquelle s’amuser un temps et à délaisser définitivement une fois le plaisir du jeu atteint. Cet assassin n’allait faire qu’une bouchée d’elle, c’était certain. Le sort qu’il lui réservait était semblable à celui qu’il avait affecté au putride personnage. « Je suis l’unique témoin du meurtre, vous avez tout intérêt à m’éliminer. » annonça-t-elle, résignée. Son heure était venue, cette fois. Tout du moins, si par miracle ce n’était pas le cas, la belle devait maintes fois s’assurer qu’elle ne confierait pas sa vie à l’un des tordus du coin. « Je n’accepterais votre aide que si vous lâchez l’attirail criminel que vous trimbalez sous votre veste. » lança-t-elle, le regard plein de défiance planté dans celui de son curieux interlocuteur. Un regard qu’elle détourna cependant bien vite, sa cheville la rappelant soudain à l’ordre. Un juron s’échappa de ses lèvres pourpres. Engourdie et violine, la cheville était transformée. Son articulation était bien incapable de soutenir tout son corps, aussi gringalet soit-il. Sans doute n’avait-elle donc plus d’autre choix désormais que de remettre sa vie à l’étranger, s’il ne décidait pas entre temps de la lui ôter simplement.